Я хочу, чтоб получалось управлять текстом безупречно, уметь несколькими расставленными тут и там словами поменять все акценты и смысл главы, чтоб увиденная картинка передавалась легко и естественно без ненужного нагромождения фраз; хочу, чтоб текст был как танец без единой ошибки. Хочу быть вправе хоть в чём-то считать себя мастером.
Но снова болит голова, мысли вращаются тяжело, и главы, которые были известны до подробностей, выглядят "как-то не так".
Я понимаю, что это можно будет исправить при повторе, что черновик - это только полуфабрикат, что, скорее всего, я просто сильно не высыпаюсь. Также как понимаю, что мастерство нарабатывается. Ну, или не нарабатывается.
Но иногда начинаешь бояться, что просто не сможешь. Потому что картинка - да, она откуда-то приходит. Но текст - сам текст - никто, кроме меня, не напишет. Кроме меня - вот этими вот руками и этой вот головой. Поэтому _эта_ часть целиком на мне, даже если я не умею.

Там снежит... Пойдём по Сретенке прогуляемся что ли.